Retrato de un Hombre Muerto

Mi pesadilla, una vida sin amor,

y los sueños de un ángel, son mi ilusión.

Una mirada aquí clavada, un tierno dolor

y el alma destrozada, porque así soy yo.

Bajo una nube, una lágrima es un corazón,

y una voz, un susurro, mi inspiración.

No bastaría recitar un poema o una canción

para explicarle a este mundo la ternura del amor.

En un hoy, un presagio sin razón,

caminar en los pasos de una musa por amor,

sin conciencia, sin luz y sin dirección,

sólo lloro por no hallar su corazón.

Es imposible no poder cantar sobre amor,

cuando te lloran las estrellas y te llora el corazón.

Y es imposible no hablar, de la vida bajo la gracia de un Dios,

cuando las hojas de tu vida caen en mi interior.

Y aquella pesadilla andante, es una evocación,

una nostalgia pérdida, cuando veo el sol.

Y sólo basta ver en tus ojos, mi ilusión,

recordar cada instante escribiendo esta canción.

Una palabra, un embrujo en el interior

de aquellas personas que siempre viven su hoy;

y que están a mi lado aún sin comprensión,

y mi corazón sólo escribe sobre el amor,

sobre el anatema eterno de todo corazón.